Poética em Cena

2010-09-09T18:11:00.000-07:00

“Arlequim : Um desejo
Pierrot : Um Sonho
Colombina: A Mulher

Em qualquer terra em que os homens amem.
Em qualquer tempo onde os homens sonhem.
Na vida.”

No limiar de me perder

Uma voz grita: Volta!

a outra sussurra: sim...

Eu na tênue experiência das coisas

ia, indo, nem conduzida, nem conduzindo

Eu sem saber, só procurava por mim

Em uma mão carinho e certeza,

na outra nenhuma promessa

Mas ilusão...

Construía castelos,

era meu vício de menina.

Porque meu corpo me jogava contra um,

mas a consciência da coisas que se prevêem

me reconduzia ao não

SUPERFICIAL, era o único amor

que ele saberia dar.

E dentro da menina,

quanto sentimento ainda cabia?

Aprender a ser um

Entender do medo e do desejo

Eu só procurava por mim, agora sabia.

Não sabia:

Quem poderia fazer a Colombina feliz?

Par - tida

2010-09-01T13:28:00.000-07:00

"Partem tão tristes os tristes..."

Cada perda um corte

Cada corte cicatriz

E nesse "comboio de corda"

Se mata a lembrança

ou se perde por um triz

Então qual paga nos cabe

se na memória uma constância...

nos recorda em febre,

nos recorta a pele e segue

entre ausência e ânsia?

O corpo e A voz

2010-08-19T18:01:00.000-07:00

O barulho do lápis arrastando no papel a atormentava, naquele cômodo abafado o silêncio era quebrado periodicamente por esse ranger oco, agonia sutil pra quem pacientemente espera. Era só isso aquela mulher, uma eterna espera, não por causa das horas passadas numa cadeira desconfortável, era espera diária no canto dos olhos. Mais alguns tic-tacs e pronto! Veste o casaco, pega a bolsa e desce as escadas, apressa o passo durante o caminho de volta.

A casa estava vazia, num silêncio empoeirado. Entre os contornos turvos da meia-luz, tateava um recanto para o corpo. Joga as chaves, solta o cabelo e já com os pés despidos repousa num vão entre os móveis, sobre um tapete escuro. Seus lábios traçaram um sutil sorriso — Pequenos prazeres — pensou – que ingênua delícia. O corpo frouxo se entregava ao chão sem reservas.

Enquanto o corpo repousa, a mente remonta fatos, suscita certas lembranças e por um instante revive pequenos flashes, até eles serem dissipados por aquele silêncio amarelado. Porém, algo reage a seu corpo, um ruído seco a desviar seu olhar cego. Seu coração acelera —O que será isso?—Não ousa abrir os olhos, espera bem quieta. Tenta reconhecer o dono da voz, nada, a sua respiração abafa os sussurros que nada falam. Seus olhos não ousam abrir, não ousam, não ousam... A voz a toca! Fica gélida, num pavor que só o impossível pode conceber. Aquele timbre segue como se pudesse tocá-la,despindo-a nota a nota. Seus olhos não ousam entender, mas seu tato vai percebendo e compreendendo cada tênue roçar, cada oscilação, cada atrito tenso ou impreciso.

A voz a tem, ela tem medo. Mas tão inebriada por sua própria pele e por aquilo que seus ouvidos teimam escutar se converte em sim. O timbre se mistura a boca, corpo e mãos. Os barulhos abafados, que se convertem em voz e respiração, comungam com ele. Ela, agora, também é som... Ele agora também é corpo, e naquele instante despidos de mundo eram um.

Relato do vão

2010-08-06T21:22:00.000-07:00

Ecoavam em silêncio,

nas pálpebras da memória e das rugas,

palavras caducas,

aparas de sonhos e de vida,

ditas entre versos e não.

Naquele instante, em suspiro, hesitou-se,

depois fez-se clarão!

Ora, era meio-dia, mas chovia!

Pensar era aquilo mesmo...

Névoa e Significação

Coisa louca como já dizia uma amiga,

"Palavra Chão"

Bom, se era chão não se sabia,

mas chovia num empoeirado meio-dia,

viver era aquilo mesmo:

um incansável entre, Vão.

Maria marina, canto e lágrima

2010-08-01T17:57:00.000-07:00

Gota de sal

no mar, cor

Gota de sal

no rosto, dor

Não rimarei amores marinos

com dores de cais!

Como a rima antiga previa,

"O tempo leva

O vento traz"

Cantarei assim em assobio!

Emudecendo o ruído,

dizendo só sentido...

E quem sabe eu,

talvez sentido, talvez tristinho,

cantarei então baixinho

um canto em flor e paz.

Passo

2010-07-06T12:56:00.000-07:00

Mil passos calados
Me guiam para longe
Sem saber ao certo
Destino ou sorte

Praguejo, esmoreço... sigo.
Numa travessia imprecisa
Teço círculos.
Confundo-me.
Acerto o passo.
O ritmo oscila entre poente e nascente.
Paro e me revigoro
no vigor do abandono,
Me ponho em prontidão.

Em dias amenos sou leve e passo
Noutros pouso,
e como ave, num vício triste de liberdade,
Sempre parto batendo asas,
antes que comece a gostar.

Fragmentos I

2010-07-04T09:13:00.000-07:00

Na ausência o tinha com saudade aflita, num querer contínuo, suave e puro. Limitava-se a não entender como quem sabe das coisas plenamente sem dar-lhes nomes. Calado o sentimento grita, entendia sem perguntar o por quê. Talvez os astros, o destino ou o acaso a jogara naquela armadilha... Sentia sua respiração, pressentia cada gesto, cada sussurro era um toque em seu corpo e nada mais importava só aquele gosto doce e novo em sua boca.

Haicais para dias de Chuva

2010-07-03T19:50:00.000-07:00

Haicai - I

Uma gota cai
Molha a folha torta e borra
Letras em vitrais

Haicai – II

Gosto acre tortura

Sendo assim a nuvem cospe

E não chora a chuva

Haicai – III

Depois destas palmas

O sol dorme nesta praia

Precipita a chuva

2010-07-01T08:25:00.000-07:00

Estrada

As luzes correm em borrões,

deixando um silêncio oco pelo caminho.

Numa estrada comprida

"With Arms Wide Open" começa a tocar...

Vago entre ponteiros e asfalto

Mas contar as horas é pouco

Agora sei que elas me vem pesadas,

sem que haja dor ou tristeza.

Elas não me dizem nada,

e por um instante recuo os pensamentos,

ajeito a manga da camisa xadrez,

sigo mudo,

segue mundo.
"I hope", "I hope" ...toca mais uma vez.

2010-06-28T19:36:00.000-07:00

Haicais cheios de Maresia

Haicai – I

Quebranto do mar

É atiçar os pés ávidos

Que teimam em passos

Haicai – II

As ondas rasteiras

Tecem um véu em renda branca

Sobre pés e pernas

Haicai – III

Um cheiro de sal,

Mar, marés e maresia

Cobre, despe e cala

2010-06-27T10:26:00.000-07:00

Abertura nas paredes

Interrupção...
de um ruído
Espaços em branco
No terreno que ladeia
uma corrente de água
Indivíduos silenciosos
Descrevem traços paralelos
num Entre
margens e silêncios
O que deságua no mar é turvo

Desativado!Desativado!Desativado!

2009-01-15T21:38:00.000-08:00

HIBERNANDO...

Desativado!Desativado!Desativado!Desativado!

2007-08-30T19:04:00.000-07:00

“Escrevo porque à medida que escrevo vou me entendendo e entendendo o que quero dizer, entendendo o que posso fazer. Escrevo porque sinto necessidade de aprofundar as coisas, de vê-las como realmente são...”

(Clarice Lispector)

She

2007-08-22T17:36:00.000-07:00

She
May be the face I can’t forget
The trace of pleasure or regret
May be my treasure or the price
I have to pay

She
May be the song that summer sings
May be the chill that autumn brings
May be a hundred different things
Within the measure of a day

She
May be the beauty or the beast
May be the famine or the feast
May turn each day into a heaven or a hell

She
may be the mirror of my dreams
The smile reflected in a stream
She may not be what she may seem
Inside her shell

She
Who always seems so happy in a crowd
Whose eyes can be so private and so proud
No one’s allowed to see them when they cry

She
May be the love that cannot hope to last
May come to me from shadows of the past
That I’ll remember till the day I die

She
May be the reason I survive
The why and wherefore I’m alive
The one I’ll care for through
the rough in ready years

Me
I’ll take her laughter and her tears
And make them all my souvenirs
For where she goes I’ve got to be
The meaning of my life is

She
She, oh she

2007-08-03T20:29:00.000-07:00

(Barbara Maciel Campos)

Sedução em Vermelho

A magia do vermelho é questão que trás a tona as contradições e opiniões mais peculiares... o que poderia transpor o clássico e até o mais vulgar sem ao menos modificar em si uma única nuance? O Vermelho é paradoxal até mesmo em sua essência. Como uma cor consegue apalpar duas extremidades distintas e opostas... como ser primária e secundária ao mesmo tempo?

Talvez por essa essência sempre se encontra em duelo com conceitos e símbolos que suscita. Por uma lado se mistura com o sacro, sendo muito usada nos ritos católicos na analogia ao sangue de cristo e a todos os mártires, além de ser a cor do manto de Jesus, ao mesmo tempo é quase uma identificação do mal e do pecado, cor que é associada a inveja, luxúria, e ao próprio inferno.

Até mesmo historicamente é dado ao vermelho uma conotação que se subdivide de maneira não menos importante . Na antiga União Soviética, foi criado por Trotsky dos Bolcheviques o “Exército Vermelho dos Trabalhadores e Camponeses”, o famosos Exército Vermelho, para defender o país durante a guerra civil russa. Seu nome é uma associação ao sangue derramado pelos operários contra o capitalismo.

No Brasil o “vermelho” também não é deixado de lado na nomeação de significativa organização, porém talvez em simbolismo menos nobre. O Comando Vermelho é uma das mais famosas facções criminosas do país. Batizada e composta por presos do Rio de Janeiro, encarcerados do Instituto Penal Cândido Mendes, o famosos “Caldeirão do Diabo”, e é por esse mesmo Caldeirão do Diabo que assim ficou conhecida essa comunidade carcerária, ora pelos maus-tratos sofridos pelos presos ora pela vontade de sangue e de vingança dos mesmos.

A atmosfera que o vermelho trás a tona é indiscutivelmente cheia de força, vida e violência, mas sobre tudo sedução. O vermelho sempre foi sinônimo de exaltação, excesso e desejo. É uma cor quente, seja pelo fogo vermelho ou pelo vinho tinto, conduz a uma atmosfera sensual. A natureza colabora para esse clima, seja na cor de um morango, de uma cereja ou de uma maça todas elas frutas de beleza sedutora e relacionadas de maneira muito particular no nosso inconsciente.

O vermelho transita em uma linha tênue entre o devastador, como a lava de um vulcão, ao singelo, como o amor que se estabelece simbolicamente no coração. E é essa dualidade que permite a sua excelência em criar figuras lúdicas ao nosso inconsciente. Conceitos não só incorporados simplesmente a cultura ocidental, mas a nossa capacidade de sentir e desejar. Porque vermelho nada mais é do que a sedução, desejo de domar os dois lados opostos do ser, que são transgressão e redenção.

2007-07-31T10:08:00.000-07:00

(Barbara Maciel Campos)

Perto do Coração Selvagem

Clarice Lispector

Hoje terminei mais um livro de Clarice, "Perto do Coração Selvagem" foi o seu primeiro livro, escrito quando ainda era estudante da faculdade nacional de direito, em 1944, quando tinha dezessete anos.

Antes de me aventurar nessa leitura, quase que inconcientimente, pensei : bom... esse foi o começo de um gênio da literatura, não posso fazer uma leitura branda, é necessário criar em mim uma análise crítica para realmente fazer uma boa comparação com os outros livros da autora até então lindos por mim , "Uma aprendizagem ou livro dos prazeres"; "A via crucis do corpo" e "laços de família".

Ledo engano, de nada valia criar paralelos entre personagens, colocar Lori diante de Joana, muito menos Otávio perante Ulisses. Dentre as obras o que fica é a Magma Linguagem de Clarice. Um sutil deleite de raciocínio e sonoridade, uma expressividade que transfigura o traço de menor relevo, o movimento mais vulgar em singularidade. Ela coloca a analise psicológica no centro de todos os seus enredos, não basta as mudanças externas e práticas, o ponto ápice sempre está contido na analise psicológica. O mundo corre e gira, mas só muda na particularidade da mudança do indivíduo.

2007-07-30T10:37:00.000-07:00

(Barbara Maciel Campos)

Gustav Klimt - Danae

Uma mulher retratada por um homem, o que tem essa pintura de extraordinário?... Mais um quadro de gustav Klimt,... mais uma musa, mais um busto a mostra... porém o que a torna tão atraente, seus traços tão significativos, suas cores em catarse? Como pode me agradar tanto se dela escapam meus preceitos de beleza, se fogem as temáticas que zelo preservar. Onde está o "Que recolhe todo sentimento/ E bota no corpo uma outra vez " como diz a música de Chico Buarque. O que nego me parece tão familiar, e é essa a questão.

Na realidade, versos são deslumbres, como pinceladas em tela batida, e o que é alheio parece caber bem em nosso desejo de ser sempre além do que se é. Ou talvez nada disso tenha valia, e na realidade simplesmente compartilhamos dos mesmos sentimentos, apenas os disfarçamos com outros nomes... cada um individualiza-o para se sentir único... mas no fundo... como o Heráclito alega(2005:71) "Aucutando não a mim mas o Logos, é sábio concordar que tudo é um"... e completando com o que Kátia Rose Pinto nos diz no texto "intervalo do repouso" podemos ver que a condição de ser igual, não nos impossibilita de ser diferente. Para esclarecer, tudo isso é como o homem que hoje vive os seus trinta anos, ele é diferente do menino da sua infância, mas não deixa de ser o mesmo indivíduo. Por isso a arte que revela a alma de outrem nos toca, porque compartilhamos das mesmas capacidades de sentir, as nossas realizações é que nos diferenciam.

Danae é beleza sublime como o sono que a desvela. Danae não é erótica nem sacra, é humana. Mas pergunto o que me leva a ela. Entre milhares de bustos, desenhos e pinturas, por que eleger Danae para ser debatida aqui. Onde estam as necessidades humanas, cadê a pele crua, a ferida, os dilemas... por que debater então? Por que não eleger Frida Kahlo, Candido Portinari ou Pablo Picasso?

Não cabe responder... a busca por utilidade só leva a trabalho inútil, o bom debate é aquele de alma, confronto de corpos... luta da mente contra mente. Porque sejamos francos... quem irá se importar com o mundo lá fora, disputas, ou guerras quando se tem Danae nos braços, nua em seu leito dos olhos.

Poética em Cena

2007-07-29T19:39:00.000-07:00

... Primeira postagem...

Planejar um bom começo...

hummm....

Bom... deixa eu ver....